Столетний дождь
Резиновый сапог в сыром песке Глаза стоят на ржавом потолке
Истрачен сгоряча веселый бред Сцепились хохоча колечки бед Яна Дягилева
Понимать и сочувствовать для галочки? Себя, может, и обманешь, но только не того, кому пытаешься продемонстрировать свое сочувствие.
Не смотрю телевизор лет восемь. Просто оно стало ненужным, а позже, когда уже как бы очистился, - раздражительным. А телек закинули на антресоль – места много занимает.
Город-холерик
Здесь никому ничего не докажешь,
Но и этого совсем не надо.
Город – холерик и меланхолик.
Здесь никогда ничего не закончишь,
Но и этого уже не надо.
Город – холерик и меланхолик.
И все такие разные,
По-разному относятся.
Одни совсем ослепли,
Другие всюду носятся,
Но каждый сам кузнец
Своего несчастья.
Здесь видно больше, чем есть на самом деле.
Здесь ты живешь и сам в это поверил.
Город – холерик и меланхолик.
И здесь всегда готовы ждать, что будет.
И это в воздухе, и это не убудет.
Город – холерик и меланхолик.
Одни, совсем наивные, не то чтоб успокоились.
Другие в свою честь чудесный град отстроили.
Но каждый ждет свой попутный ветер.
Бабушка говорила: как положено тебе судьбой, так оно и будет. Да, проблема только в том, что никогда не знаешь заранее, как положено, это только потом становится ясно, а в момент, когда стоишь перед выбором? Пытаешься что-то просчитать? Чувствуешь себя такой пешкой.
А когда шум в голове — а фонило года полтора точно — стал стихать, появилось ощущение пришибленности, будто все идет к завершению, как музыка в самом финале – тише, тише, тише...
Слайд-фильм
Гроза на фоне зимнего неба –
Говорят, что такого как будто и не было.
Я видела сама, и что мне уговоры…
Я видела сама немой зимы укоры.
И чтобы избежать вечера банального,
Включаю проектор обращаемых воспоминаний…
Море воздуха и ни капли вздоха,
В отражении окна ветви подвоха,
В лице твоем шевелится растение,
Как раз под стать моему настроению.
Морщины возле глаз, как ниточки на шапке.
Такое удовольствие – держать секунд охапку.
Чуть-чуть достала роль разбитого охотника,
Который жизни ждет от вторника до вторника.
И ждет, и ждет, и ждет от пятницы до пятницы,
Как водку ждут отъявленные пьяницы.
А после, как дождусь, захлопываю звонко
Тот долгожданный час и… смотрю на звезды.
Подарок от любимого – желудочная язва,
Но утро блещет солнцем, а я энтузиазмом.
В открытое оконце пускаю самолетики,
Живые, хоть бумажные, – пусть радуется солнце.
Живые и красивые, как яркая палитра!
(Здесь бы подретушировать пафосные титры.)
От задних лет остались хрустящая галька,
И винтики, и шпунтики, и болтики, и гайки…
Совсем не ностальгия, а просто старый кадр,
Чуть недоэкспонированный, но выбросить-то жалко.
И, наконец, фейерверк в честь твоей улыбки,
От нее светлее даже маленькой улитке.
Такая вот пузатая коробочка со слайдами.
Среди немых картинок ищу себе усладу я
И даже забываю названия и лица,
Но только не надолго, а чтобы помириться
Себе самой с собою и развлечься на досуге,
И чтоб не обозлиться на кого-нибудь от скуки…
